Frauenfeld Audio-Tour: Verborgene Schätze und Echos des Ergaten-Talbachs

Zu Ihrer Linken steht ein Gebäude aus hellem Stein und Stuck mit zwei ungleichmäßigen Flügeln, einem abgerundeten Eckturm mit Kuppel und einer laternenartigen Krone, die sich über dem Löwenplatz erhebt.

Dies ist die Hauptpost von Frauenfeld, und sie erzählt die Geschichte davon, wie eine Stadt lernte, weit über ihre eigenen Straßen hinaus lesbar zu werden. Die Kommunikationsrevolution begann hier keineswegs in einem eigens dafür errichteten Monument. Sie begann in Gasthöfen: 1790 wurde eine Postannahmestelle im Gasthof Kreuz eröffnet, 1807 zog das erste offizielle Postamt in die Krone um, und gegen Ende des neunzehnten Jahrhunderts konnte die alte Anordnung nicht mehr Schritt halten.

So eröffnete die Bundesregierung im Jahr 1898 dieses neue Posthaus. Zum ersten Mal waren Briefpost, Telegraf, Telefon und Personenpost unter einem Dach vereint. Im Erdgeschoss wurde das Publikum bedient. Im Obergeschoss verrichteten die Drähte und Vermittlungsanlagen ihre stille, präzise Arbeit. Damals war die Telefonie bereits in der Stadt angekommen: Am 15. Juni 1890 eröffnete das erste Telefonamt im Goldener Hirschen, das nur 16 Teilnehmer verband. 16 Stimmen, und dann begann sich das Netzwerk auszubreiten.

Der Architekt war Theodor Gohl, einer der führenden Planer der eidgenössischen Bauverwaltung, der nach früheren Posten in Winterthur und St. Gallen nach Frauenfeld kam. Er gab der Stadt mehr als nur ein Dienstgebäude. Er entwarf ein städtisches Signal: eine prächtige Hauptpost mit einem Eckkuppelturm, der diesen erhöhten Standort verankert, an dem die Straßen zu beiden Seiten abfallen. Das reich verzierte Äußere signalisierte den Bürgern, dass Verwaltung auch Präsenz, Würde und Stil haben kann.

Doch das eigentliche Drama lag schon immer in den unsichtbaren Systemen. In diesem Sinne teilt dieser Ort ein Geheimnis mit den Baliers: andere Technologie, gleiche verborgene Logik. Wasser trieb einst die Arbeit durch Kanäle und Steuerung an; hier bewegten sich Nachrichten durch Fahrpläne, Beamte, Kabel und kodierte Signale.

Ein Foto von 1905 zeigt Frauen und Kinder mit Körben in der Hand am Straßenrand, während ein Dampfzug der Frauenfeld-Wil-Bahn davor vorbeifährt. Das Gebäude war nie unnahbar. Es saß mitten im täglichen Kreislauf der Stadt aus Erledigungen, Reisen und Handel. Wenn Sie einen Blick auf das Vorher-Nachher-Bild werfen, werden Sie sehen, wie der pferdegezogene Postverkehr modernen Straßen weicht, während das historische Gebäude unverkennbar es selbst bleibt. Seine Kuppel trug sogar die Technologie der Stadt auf dem Kopf: erst eine Drahthalterung für Telefon- und Telegrafenleitungen, dann ab 1928 eine Fahnenstange. Als Restauratoren die Laterne 1981 wieder aufbauten, stimmten zunächst die Proportionen nicht, dann schnitten sie sie auf die richtige historische Höhe zurück. Spätere Anbauten kamen und gingen, und im Jahr 2018 legte sich ein neues Z-förmiges Gebäude um den alten Kern, damit Gohls Fassade wieder klar ablesbar wurde, anstatt von Erweiterungen verschluckt zu werden.

In wenigen Minuten verlassen wir diese öffentliche Maschine der Verbindung und wenden uns einer leiseren Art von Einfluss zu, bei der Familienerinnerung und Frömmigkeit die Stadt ebenso kraftvoll geprägt haben: die Rüpplin-Kaplanei, etwa vier Minuten entfernt. Wenn Sie praktische Dinge erledigen müssen: Die Filiale ist im Allgemeinen von Montag bis Freitag von 8:00 bis 18:30 Uhr und am Samstag bis mittags geöffnet; am Sonntag ist sie geschlossen.

On your left, look for a modest plastered house with a steep roof and simple rectangular windows, marked out by the rare little open side courtyard that still survives beside it.

This is the Rüpplin chaplaincy, and its story begins with intention rather than grandeur. In fifteen eighty, Joachim Joner, called Rüplin, a citizen of Frauenfeld and an administrator for the Abbey of Reichenau, endowed this house as a chaplaincy, meaning a funded post for a priest. He did not do it as a passing act of devotion. He and his wife, Barbara Locher, shaped it as a family project, one meant to outlive them and quietly guide the city’s spiritual life.

Joachim had already gathered power with care. He bought lands from the former Helfenberg castle, acquired the local courts of Kefikon and Islikon, and added the Strasshof. This foundation belonged to that same strategy: wealth, land, law, and prayer woven together. The oldest Rüpplin son held the right to choose the priest. If the family line ever failed, that right would pass to the Locher family. Even the chaplain stood in an intriguing position: he supported the clergy of the parish, but he did not answer to the parish itself.

So this house was more than a residence. It was a piece of social machinery, almost invisible, yet enduring. In fifteen eighty-eight, Joachim extended his influence into Saint Nicholas Church by leaving it a late medieval statue, a gift that joined family memory to public worship.

The building itself has survived what much of Frauenfeld did not. After the devastating fires of seventeen seventy-one and seventeen eighty-eight, much of the old town had to be rebuilt, and this one kept the little in-between courtyards, the Höfli, that once separated homes for safety. They are the only survivors of that pattern here.

Since nineteen fifty-five, no priest has lived here. The upper floor is rented, the ground floor serves parish life, and since the nineteen eighties locals have even known it as the Rüpplin Treff, a meeting place after mass. In a moment, we will walk to Saint Nicholas, where this family’s private design meets the public face of faith.

Zu Ihrer Linken steht eine helle Steinkirche mit breiter Fassade, einem hoch aufragenden Turm über dem Hauptportal und Reihen heiliger Figuren über den Eingängen.

St. Nikolaus ist eine der großen steinernen Aussagen von Frauenfeld, doch ihre wahre Geschichte ist weniger ruhig, als es ihre Fassade vermuten lässt. Dieser Hügel aus Molassegestein über der Biegung der Murg beherbergte seit mindestens dem neunten Jahrhundert heilige Gebäude, und eine Kapelle ist hier sicher seit dem späten dreizehnten Jahrhundert belegt. Bis vierzehn dreiundsechzig war der Schutzpatron klar benannt: der heilige Nikolaus von Myra.

Dann wurde der Glaube hier zu etwas Gemeinsamem, aber auch Umstrittenem. Nachdem die Reformation fünfzehn neunundzwanzig Frauenfeld erreicht hatte, einigten sich Katholiken und Protestanten fünfzehn einunddreißig darauf, diese Kirche und die Kirche in Oberkirch gemeinsam zu nutzen. Stellen Sie sich das für einen Moment vor: ein Gebäude, das zwei Konfessionen und zwei Überzeugungen beherbergt, und eine Stadt, die versucht, sich nicht zu zerreißen. Diese Vereinbarung dauerte bis zur Eröffnung der protestantischen Kirche sechzehn siebenundvierzig, und selbst dann hatte die Anspannung den Ort bereits geprägt.

Wenn Sie einen Blick auf das Bild auf Ihrem Bildschirm werfen, können Sie eine frühere Version der Kirche im alten Stadtbild sehen, lange bevor der heutige Entwurf die Skyline dominierte. Das ist die erste Überraschung hier: Kontinuität bedeutet in Frauenfeld selten Stillstand. Sie bedeutet Wiederaufbau.

Fire proved that brutally. In the first city fire of seventeen seventy-one, half the town burned, and of St. Nicholas, almost nothing survived except the shaft of the tower. Peter Bein then raised a new late Baroque church on the old foundations, and when it opened in seventeen eighty-one, its clock did not belong only to parish clergy or wealthy patrons. Citizens across the town paid for that “city clock” together. Even in ruin, this church remained entangled with civic life.

And yet the church you see now is not that one either. In the late nineteenth century, the congregation outgrew the old building. Architect August Hardegger proposed one solution, but money stalled the plan. Then politics entered through the side door. When the city planned a new access road from the station to the cantonal government building, church land stood in the way. Dean Konrad Kuhn pushed hard for a new church, partly to solve overcrowding and partly to keep the site from being cut apart. Suddenly this was not only about worship. It was about who could shape the town itself.

The decisive figure became Albert Rimli. In bitter arguments, he outmanoeuvred Hardegger with a richly varied design and a persuasive perspective drawing that showed people exactly what could rise here. His church, built between nineteen oh four and nineteen oh six, gave Frauenfeld this striking tower and this blend of Neo-Baroque drama and Art Nouveau softness. Look at the sculpted portals, the layered stonework, the scroll-like volutes. This building does not hide that it fought to exist.

And perhaps that is the question the church presses on you: how can one place belong to more than one confession, more than one generation, even more than one version of the city?

There is one more quietly moving detail. In nineteen oh six, St. Nicholas received a new ring of six bronze bells from Aarau, tuned in harmony with the Protestant church’s bells, an early, deliberate gesture of cooperation. The parish called it a small gesture of Christian cooperation. Even the sound above Frauenfeld learned to share.

If you want a glimpse of the church before this reinvention, the second image shows the late Baroque predecessor that stood here after the fire. So no, sacred space in Frauenfeld was never simple; it was argued over, rebuilt, funded together, and made to endure. In about one minute, we’ll step to the Bernerhaus, where shared ground turns from sacred to civic and political. If you plan to return later, the church is generally open daily, with hours varying across the week.

Schauen Sie nach links, nach dem hell verputzten Stadthaus mit einer abgewinkelten Straßenecke, Reihen rechteckiger Fenster und einem stattlichen Rundbogenportal, das in die abgeschrägte Wand eingelassen ist.

Das Bernerhaus wirkt fast diskret, als ob es nicht prahlen möchte. Doch sein älterer Name, Haus zur Gedult, verbirgt ein köstlich politisches Geheimnis. Dies war nicht einfach nur ein Familienheim. Es diente als Berner Gesandtenhaus, eine diplomatische Adresse inmitten des gewöhnlichen Stadtlebens.

Das ist von Bedeutung, weil die Eidgenössische Tagsatzung in Frauenfeld - die regelmäßige Versammlung, bei der sich Delegierte der Schweizer Kantone trafen, um zu verhandeln und zu regieren - die Stadt von 1713 bis 1798 in eine politische Bühne verwandelte, und Häuser wie dieses die Berner Gesandten beherbergten. Frauenfeld war wichtig, weil der Thurgau noch kein selbstverwalteter Kanton war. Er wurde gemeinsam von anderen regiert, daher entfalteten sich Entscheidungen über Recht, Verwaltung und Macht oft nicht in einem abgelegenen Palast, sondern in Logierhäusern wie diesem.

Und das ist die Besonderheit, die dieses Gebäude bietet: Die Macht in Frauenfeld blieb nicht nur im Schloss. Im 18. Jahrhundert packte sie in Stadthäusern ihre Koffer aus, schickte Sekretäre in die oberen Stockwerke und führte Pferde in die Hinterhöfe.

Das Bernerhaus stand in einer Reihe von zehn Häusern, die einst den nordwestlichen Rand der alten Innenstadt bildeten, fast wie eine bebaute Stadtmauer. Am 9. Juli 1771 fegte ein Feuer durch diese gesamte Häuserzeile. Jedes Haus brannte nieder. Zu den damaligen Eigentümern dieses Anwesens gehörten Johann Peter Mörikofer und seine Familie. Als die Asche abkühlte, begann der Wettstreit. Hausbesitzer und die Stadt wollten alle dieselben profitablen Gäste: die kantonalen Gesandten, die jedes Jahr zuverlässig um das Fest Peter und Paul, am 29. Juni, eintrafen und pünktlich zahlten.

Die Geschwister Mörikofer handelten schnell. Als dieses wiederaufgebaute Haus 1774 fertig war, boten sie es erneut den Berner Vertretern an. Bern stimmte dem Prinzip nach zu und gewährte ihnen dann ein Baudarlehen von fünftausendfünfhundert Gulden - eine sehr beträchtliche Summe, die nach heutigem Wert etwa mehreren hunderttausend Schweizer Franken entsprach. Das zeigt, wie wertvoll diese Adresse geworden war. Die Unterbringung der Berner Gesandten bedeutete Status, Einkommen und Einfluss.

Schauen Sie sich den seltsamen Winkel der Front genau an. Die meisten Touristen gehen daran vorbei. Einheimische bemerken ihn sofort. Die Fassade biegt sich immer noch zur alten Obergasse hin, und in diesem abgewinkelten Abschnitt gab es einst fast keine Fenster, nur einen großen Bogeneingang. Es war der formelle Zugangspunkt zum Berner Anwesen - ein raffiniertes architektonisches Augenzwinkern, das besagt, dass dieses Haus Ankünfte, Geschäfte und Rang abwickelte.

Die Gesandten reisten auch nicht mit leichtem Gepäck. Sie brachten Sekretäre mit, oft auch Pferde und Kutschen, und das Bernerhaus bot hinten Stallungen. So beherbergte diese Adresse Diplomatie am einen Ende, häusliches Leben am anderen, und rundherum ging die Altstadt ihrem Handel, Gottesdienst und Klatsch nach.

Heute beherbergen die Räume andere Arten von Autorität. Seit 1976 ist die Evangelische Landeskirche des Kantons Thurgau Eigentümerin des Hauses. Das Erdgeschoss gehört dem Kunstverein, der mit wechselnden Ausstellungen und seiner eigenen Gemäldesammlung vertreten ist. Im Obergeschoss setzen Kirchenbüros und Sitzungszimmer die alte Gewohnheit fort, das Gebäude mit Beratungen zu füllen.

Das Haus bietet also immer noch Menschen Schutz, die hierher kommen, um zu interpretieren, zu organisieren und zu bewahren. Direkt vor Ihnen geht das Museum für Archäologie des Kantons Thurgau diesem Instinkt eine Ebene tiefer nach - von eingerichteten Räumen und erinnerter Politik hin zu den älteren Spuren unter der Stadt selbst.

On your left, look for the solid pale masonry building with its plain rectangular front and the entrance reached through the museum garden.

This house marks a lovely turning point in Frauenfeld’s story. Until now, so much of our trail has clung to walls, towers, chapels, and façades. Here, the city opens the ground beneath them. This is curated memory in its clearest form: the past does not rise up and explain itself. Someone must recover it, sort it, frame it, and decide how it will speak in public.

The Museum of Archaeology Thurgau opened here in the summer of nineteen ninety-six, in the former rooms of the cantonal investigative prison. I find that transformation rather marvellous: a place once used to hold bodies now releases buried time. Under the same roof, the Nature Museum keeps company with it, as if land and life had agreed to share their evidence.

Inside, the journey runs from prehistoric lake-dwellers to Romans, and on to a battlefield from seventeen ninety-nine touched by Napoleon’s campaign. One of its quiet stars is the Goldbecher of Eschenz, a gold cup dating to about twenty-four hundred before Christ, roughly four thousand four hundred years old, and often described as one of the oldest gold vessels in the world. Such a small object, and yet it carries astonishing authority.

The museum’s great strength lies in finds from the lake settlements around Lake Constance, especially preserved wood from wet ground. Those timbers allow dendrochronology - dating by tree rings - so archaeologists can tell not just an era, but sometimes the very year a tree fell. In the vaulted cellar, the exhibition called Anderswelten, meaning “other worlds,” explores death and ritual, giving hard evidence an unexpectedly emotional pulse. Even Archie the badger, the museum’s playful guide for families, reminds you that serious knowledge need not be severe.

So tell me: does a city speak more truthfully through the buildings still standing above us, or through the fragments lifted from underneath them? We carry that question on to the Cantonal Library, where objects in cases become knowledge on shelves. If you want to come back, the museum is closed on Mondays and usually opens from two to five Tuesday to Friday, and from one to five on weekends.

Zu Ihrer Linken befindet sich ein langes, hell verputztes Gebäude mit einer breiten rechteckigen Front, gleichmäßig angeordneten hohen Fenstern und einem formellen Haupteingang, was ihm die ruhige Autorität eines alten Schulhauses verleiht. Dies ist die Kantonsbibliothek Thurgau, und sie erzählt eine der leisesten, aber aufschlussreichsten Geschichten Frauenfelds: Erinnerung überlebt hier selten durch Zufall. Jemand bemerkt, was verloren gehen könnte, bringt es anderswo unter, gibt ihm ein Regal, einen Katalog, ein neues Leben. Die Bibliothek begann 1805 nicht in einem großen Saal, sondern in einem Schrank. Johannes Morell, der erste Kantonsbibliothekar und Regierungsrat, bewahrte die erste Sammlung in seiner Privatwohnung auf. Diese ersten Bücher waren praktische Dinge, hauptsächlich Gesetzbücher für die Beamten und höchsten Gerichte des jungen Kantons. Die Institution, die heute Jahrhunderte von Schriften bewahrt, begann also als eine Handvoll Arbeitsbände, die direkt in den Regierungsalltag integriert waren. Dann kam der große Wandel. Als der Thurgau 1848 seine Klöster auflöste, verschwanden ihre Bücher nicht einfach im Staub. 1852 kamen Sammlungen aus Fischingen und Ittingen nach Frauenfeld und wurden auf dem Dachboden genau dieses ehemaligen Kantonsschulgebäudes gelagert, lange bevor die Bibliothek selbst hierher zog. Diese klösterlichen Bücher, im Kanton wiedergeboren, veränderten den Charakter der Bibliothek. Aus einer kleinen Verwaltungssammlung wurde plötzlich ein Bewahrer von Gebet, Gelehrsamkeit, Literatur und regionalem Gedächtnis. Später kamen auch Bücher aus Kreuzlingen und St. Katharinental hinzu. Wenn Sie einen Blick auf das Bild in der App werfen, wirkt das zurückhaltende Äußere des Gebäudes fast passend. Es prahlt nicht. Es bewahrt.

Bis 1858 verzeichnete der erste gedruckte Katalog bereits etwa fünftausend Bände. Nur wenige Jahre später zählte der Bibliothekar Johann Adam Pupikofer zehntausend Werke. 1864 nahm die Bibliothek die Stadtbibliothek Frauenfeld auf, die aus einem bürgerlichen Leseverein hervorgegangen war. Das öffnete die Türen weiter, auch wenn nicht jeder Verantwortliche den Wandel begrüßte. Die Bibliothek musste gleichzeitig mehrere Dinge werden: offiziell, wissenschaftlich und öffentlich. 1868 zog sie in eigens dafür vorgesehene Räumlichkeiten im Regierungsgebäude um, komplett mit Ausleihtheke und Lesesaal. Doch diese Adresse wurde erst 1913 zu ihrem Zuhause, als das alte Schulgebäude leer stand und die Bibliothek zusammen mit dem Kantonsgericht einzog. Friedrich Schaltegger, Bibliothekar seit 1912, half dabei, dieses neue Kapitel zu gestalten. Er erstellte auch den ersten Katalog der frühesten gedruckten Schätze der Bibliothek, fast achthundert Bücher aus der Frühzeit des Buchdrucks. Das ist bedeutender, als es klingt. Katalogisieren heißt retten. Was benannt ist, kann gefunden werden; was gefunden werden kann, kann überdauern. Sogar Fragmente überlebten, weil sich jemand entschied, sie nicht wegzuwerfen. Zwei Blätter aus einem mittelalterlichen Roman, Flore und Blanscheflur, blieben erhalten, weil sie als Einband eines Dokuments im nahegelegenen Oberkirch wiederverwendet worden waren. Hier beginnt Bewahrung oft mit solch unwahrscheinlicher Gnade. Und das ist die tiefere Anmut dieses Ortes. Er bewahrt nicht nur die Vergangenheit des Kantons; er entscheidet sorgfältig und kontinuierlich, woran sich der Kanton noch erinnern können wird. Gehen Sie in einem Moment etwa vier Minuten weiter zum Pinguinbrunnen, wo das Gedächtnis leichter, seltsamer und ein wenig verspielter wird. Falls Sie ein anderes Mal wiederkommen möchten: Die Bibliothek ist in der Regel von Montag bis Freitag von acht bis achtzehn Uhr sowie samstags von acht bis vierzehn Uhr geöffnet; sonntags geschlossen.

Zu Ihrer Rechten steht einer der reizvollsten bürgerlichen Streiche von Frauenfeld: der Pinguinbrunnen, ein Trinkbrunnen neben dem Schulhaus Spanner. Otto Schilt schuf ihn und die Stadt stellte ihn neunzehnhundertdreiunddreißig auf. Schilt wurde hier geboren und half dabei, die gemeinsame visuelle Welt des modernen Frauenfelds zu gestalten. Sein Vater drängte ihn zum Jura, also studierte er in Genf und Leipzig, besuchte Kunstkurse an der Ecole des Beaux-Arts, lernte bei James Vibert, bestand seine juristischen Prüfungen, legte sogar das Thurgauer Anwaltsexamen hier in der Stadt ab und lehnte dann stillschweigend das Leben eines Anwalts ab. Stattdessen wurde er Bildhauer.

Diese Entscheidung war wichtig. Neunzehnhundertneunzehn machte ihn sein Soldatendenkmal in der Nähe des heutigen Staatsarchivs zum öffentlichen Künstler der Stadt. Später zog er nach Zürich, heiratete neunzehnhundertsechsundzwanzig die Pianistin Hedy Kraft und kehrte immer wieder in Stein und Wasser zurück.

Betrachten Sie nun diesen Brunnen für einen Moment genau. Eine Stadt der Schlösser, Kirchen, Archive und Schulen wählte einen Pinguin für eines ihrer alltäglichen Wahrzeichen. Warum?

Die Antwort ist köstlich lokal. Neunzehnhunderteinunddreißig plante der Stadtrat lediglich, einen alten Brunnen auf den Schulhof zu versetzen. Dann bot die Stadtgemeinde etwas Neues aus Schilts Werkstatt an. Er hatte bereits im August neunzehnhundertzweiunddreißig ein Modell eingereicht: einen etwas über zwei Meter hohen Brunnen aus rötlichem Kunststein, gekrönt von einem stehenden Pinguin. Der Rat zögerte, nicht wegen des Preises von zweitausend Franken, heute etwa dreizehntausend Schweizer Franken, sondern weil ein Pinguin für einen Schweizer Schulhof zu exotisch erschien. Schilt verteidigte ihn ruhig. Der Vogel, sagte er, wirke künstlerisch, praktisch und jeder wisse, was ein Pinguin sei. Der Rat gab nach, bestand aber auf zwei Trinkausläufen, damit die Kinder ihren Durst tatsächlich stillen konnten.

Zuerst lief das Wasser über; Arbeiter behoben das Problem und am neunzehnten Juli neunzehnhundertdreiunddreißig verzeichnete die Stadt den Brunnen als fertiggestellt. Später vergaßen viele, wer ihn geschaffen hatte, obwohl Generationen von Kindern hier tranken.

Und vielleicht ist das Frauenfelds stilles Geheimnis: Erinnerung lebt nicht nur in großen Fassaden. Sie sitzt auch unerwartet auf einem Schulbrunnen, wo Kunst und Nützlichkeit sich treffen. So sprechen die verborgenen Schätze der Stadt miteinander. Dieses kleine Wahrzeichen ist zu jeder Tages- und Nachtzeit zugänglich.