A su izquierda, busque un enorme bloque rectangular con arenisca pálida en la base, ladrillo rojizo en la parte superior y una línea de techo empinada con pequeñas ventanas escondidas justo debajo de los aleros.
El Castillo de Saint-Maire se ve exactamente como lo que fue en sus inicios: una residencia fortificada para hombres que mezclaban la oración con el poder duro. Guillaume de Menthonay lo comenzó en mil trescientos noventa y siete, Guillaume de Challant lo terminó en mil cuatrocientos veinticinco, y lo nombraron en honor a San Mario, el primer obispo de Lausana. En la Lausana de los obispos, la autoridad no se dividía claramente entre la iglesia por un lado y el gobierno por otro. El obispo dirigía tanto las almas como los sistemas.
Todavía se puede leer esa ambición en los muros. Todo el castillo fue concebido como un rectángulo masivo, arenisca abajo, ladrillo arriba, contundente y confiado. Si observa la imagen en su pantalla, la fachada tipo fortaleza hace que esa lógica medieval sea obvia. Originalmente, la parte superior tenía almenas gibelinas, esas almenas en forma de cola de golondrina con una muesca en forma de V, más de estilo italiano que suizo. Los constructores posteriores las rellenaron y extendieron el techo sobre ellas, porque las elegantes almenas son menos encantadoras cuando el agua sigue entrando en la mampostería. La practicidad suele ganar.
Esta ciudad tiene vidas ocultas. Los nuevos gobernantes casi nunca limpian un lugar por completo; cubren, dividen, vuelven a pintar y fingen que el antiguo significado ha abandonado cortésmente la habitación. Dentro de Saint-Maire, los funcionarios berneses escondieron más tarde la decoración episcopal bajo una capa de cal. El mundo más antiguo permaneció allí de todos modos, justo debajo de la superficie... silencioso, pero no desaparecido.
La ruptura brusca se produjo en mil quinientos treinta y seis, cuando Berna conquistó Lausana y secularizó el obispado. El obispo Sébastien de Montfalcon no se quedó a negociar; escapó a través de una escalera oculta. Después de eso, Berna instaló a su alguacil aquí, convirtió partes del castillo en una armería, utilizó los espacios del sótano como celdas de prisión hasta mil ochocientos once y dividió las habitaciones para adaptarlas a los hábitos administrativos. Los mismos muros, diferente guion.
Y, sin embargo, sobrevivieron algunos rastros privados. Los lugareños a veces mencionan la cámara del obispo casi de pasada, pero es una de las pistas más íntimas de todo el edificio: la chimenea y el techo pintado de Aymon de Montfalcon todavía permanecen allí, a pesar de toda la conquista, la cal y el mobiliario oficial. El poder cambió de manos; la habitación guardó los recibos.
Más tarde, el edificio cambió de trabajo de nuevo. En mil setecientos ochenta y ocho y mil setecientos ochenta y nueve, Gabriel Delagrange insertó una escalera monumental en su interior, reemplazando la antigua lógica del puente levadizo por algo adecuado para el gobierno. Después de que Vaud se convirtiera en cantón en mil ochocientos tres, el castillo se convirtió en la sede del Consejo de Estado, e incluso un sótano del norte albergó maquinaria para acuñar monedas para el nuevo cantón. Nada dice “nuevo régimen” como acuñar tu propio dinero en el sótano del antiguo obispo.
Así que aquí está la pregunta para llevar cuesta arriba: cuando los conquistadores mantienen los muros pero vuelven a pintar su significado, ¿es eso preservación... o una forma muy ordenada de borrado?
Desde aquí, continúe hacia la Catedral de Notre-Dame, a unos tres minutos. Si este castillo fue donde los obispos defendieron su gobierno, la catedral es donde hicieron que se sintiera incuestionable.
