Observe el edificio de piedra a su izquierda, caracterizado por su fachada rectangular plana, filas ordenadas de balcones de hierro forjado y un gran arco de piedra moldurado que enmarca la entrada principal. Este es el Palau Maldà. Si consulta la primera imagen en su pantalla, podrá ver bien ese arco, que originalmente conducía directamente a las caballerizas del palacio.
En el siglo XVIII, este palacio perteneció a Rafael de Amat, el primer barón de Maldà. Rafael era un aristócrata excéntrico cuya principal obra de vida fue un diario personal de cincuenta volúmenes. Estaba obsesionado con lo que llamaba la dulce ociosidad de su vida. Lejos de ser un gran intelectual, el barón escribía enteramente para su propio entretenimiento, llenando sus páginas con relatos detallados, casi obsesivos, de sus extravagantes comidas. Defendía ferozmente su derecho a simplemente comer bien y beber mejor, y se negaba rotundamente a escribir en castellano, al que despreciaba como la lengua del recaudador de impuestos.
Pero esa cómoda y frívola burbuja aristocrática estalló en 1808. Cuando los franceses invadieron durante la Guerra de la Independencia, el aterrorizado barón se vio obligado a huir de su amado palacio. Pasó sus últimos años como un fugitivo adinerado, vagando de pueblo en pueblo, escribiendo furiosamente en su diario sobre cuánto extrañaba su acogedora vida aquí.
Desde entonces, este edificio ha intentado constantemente inventarse un nuevo futuro, solo para ser arrastrado de nuevo por su historia. En 1942, la familia se mudó y la planta baja y los jardines se transformaron en las Galerías Maldà. Se trataba de pasillos comerciales cubiertos de cristal inspirados en los pasajes parisinos. Fueron un éxito masivo. Incluso albergaron un querido hospital de muñecas durante más de setenta años, donde cirujanos de juguete reparaban ojos de porcelana y cosían extremidades de tela.
En el piso superior, las antiguas salas de conciertos privados del barón se convirtieron finalmente en un teatro. Eche un vistazo a la segunda imagen de su aplicación para ver la escalera interior que conduce a ese mismo espacio de actuación. Pero esos muros guardan un secreto más profundo. Durante la Guerra Civil Española en la década de 1930, mientras las iglesias de toda la ciudad eran atacadas, una de las pequeñas salas de teatro del palacio funcionó secretamente como una capilla católica vasca. Permaneció abierta al culto con total seguridad ante las narices de todos. Décadas más tarde, cuando se renovaba el cine del edificio en 2006, los trabajadores hicieron un descubrimiento sorprendente. Oculta directamente detrás de la pantalla de cine había una gran hornacina, un nicho decorativo empotrado en la pared, que una vez albergó figuras religiosas para esa congregación secreta de la guerra.
As for the shopping galleries below, they slowly turned into a ghost town by the 1980s. A sudden burst of modern progress arrived in 2017 when a massive Harry Potter store opened, briefly transforming the crumbling corridors into a booming hub for fantasy and pop culture fans. But the magic did not last. By late 2024, almost all the new themed shops abruptly closed their doors, leaving the historic corridors mostly empty once again.
It seems this palace is always caught in a tug of war between its grand visions of the future and the quiet echoes of its past. Let us leave this fading aristocratic playground behind and head toward an entirely different kind of survival. We are taking a five-minute walk over to our next stop, the Ancient Synagogue.
