Regardez devant vous cette impressionnante structure en demi-cercle dont les hauts murs de pierre et de schiste, marqués par d'anciennes arcades aveugles, imposent immédiatement le respect. Ce bâtiment a traversé une crise d'identité pour le moins spectaculaire au fil des siècles.
À l'origine, en mille soixante-treize, c'était l'église Saint-Laurent, une modeste chapelle de cimetière dépendant de l'abbaye du Ronceray que nous avons vue un peu plus tôt. Le chapelain de l'époque a supplié à plusieurs reprises d'obtenir des droits paroissiaux, c'est-à-dire l'autorité pour célébrer des baptêmes et des mariages, mais on le lui a toujours refusé avec une fermeté catégorique. Les luttes de pouvoir ecclésiastiques de l'époque étaient implacables.
En quinze cent soixante-seize, l'église était déjà en ruine. La nef, cette grande salle centrale où se tenaient les fidèles, a connu des reconversions très éloignées de sa fonction sacrée. Elle a été transformée en grange à foin au dix-huitième siècle, puis en simple carrière de pierres au dix-neuvième. Jusqu'en deux mille douze, la ville s'en servait comme lieu de stockage pour ses produits d'entretien. Quelle noble destinée pour un édifice historique. Observez votre écran pour voir à quoi ressemblaient ces ruines envahies par la végétation en deux mille neuf.
Mais l'histoire de ces murs ne s'arrête pas là. Au début de notre siècle, la petite synagogue d'Angers tombait en ruine. Face à l'urgence, la mairie a proposé de réhabiliter cette ancienne église pour la communauté juive, dont la présence en Anjou remonte au onzième siècle avec l'arrivée d'un grand rabbin de Narbonne. L'architecte a habillé les murs intérieurs d'ardoise, un hommage à la prospérité historique de la région, tandis que l'ensemble du mobilier a été importé directement d'un kibboutz, une communauté agricole israélienne.
Pourtant, cette sérénité retrouvée cache une blessure profonde. Sur la façade extérieure, une stèle commémorative énumère les noms de trois cent vingt Juifs angevins déportés. Elle rappelle le funeste convoi numéro huit du vingt juillet dix-neuf cent quarante-deux. Ce train possède une particularité glaçante... c'est le seul convoi de province à être parti directement pour le camp d'extermination d'Auschwitz, sans même faire étape au camp de transit de Drancy. Le commandant nazi local a délibérément violé les accords de l'époque pour arrêter massivement des citoyens français, n'épargnant ni les vieillards ni les enfants. La plus jeune victime, Henriette Josefowicz, n'avait même pas deux ans.
Au milieu de cette tragédie absolue, la résilience a tout de même triomphé. Léo Bergoffen, un adolescent déporté par ce même convoi, a réussi l'exploit inimaginable de survivre à l'enfer d'Auschwitz. À son retour, il a épousé Odette Blanchet, une jeune résistante locale qui avait risqué sa propre vie pour sauver d'autres Juifs de la traque nazie. Elle fut d'ailleurs reconnue plus tard Juste parmi les nations. Ces murs unissent désormais toutes ces vies brisées et reconstruites.
Continuons maintenant notre marche vers le musée Jean-Lurçat, à seulement deux minutes d'ici, où l'histoire médicale de la ville rencontre l'art moderne.
